Immagine di El Roto da EL PAIS 10/09/2006.
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Sono il pompiere sfracellato con lo sterno a
pezzi....sepolto dalle macerie di un muro,
Ho respirato calore e fumo....udivo le grida di richiamo
dei miei compagni,
Udivo i colpi distanti delle picche e delle pale;
Hanno rimosso le travi....mi sollevano con tenerezza.
Giaccio all'aria della notte con la mia camicia
arrossata....per me si fa un gran silenzio,
Ormai non sento più male e giaccio esausto ma non
così infelice,
Bianchi e bellissimi sono i volti che mi attorniano....le
teste senza più elmetti,
La folla inginocchiata svanisce con la luce delle torce.
I morti e gli assenti resuscitano,
Prendono l'aspetto di un quadrante o si muovono come
fossero le mie lancette....e io stesso sono l'orologio.
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Walt Whitman, Leaves of Grass, in Foglie d'erba 1855 a cura di Mario Corona, Marsilio, Venezia 1996, p. 209.
